BRILLANTE

Como el sol sobre la superficie del océano Ártico.
Así quiero que sean mis palabras. Brillantes. Pulidas, aceradas, cuando deban. Como yo. Nunca mi reflejo. Proyección. Excelencia. Sí. Siempre exactas. Tiernas o sensibles. Hirientes, si es preciso. Delgadas, breves. Nadadoras expertas. Desnudas. Brillantes.

Brillante. Quiero ser brillante. Más por dentro. Pulir sin descanso, amar la imperfección. Humana y brillante. Hasta que el sol ártico reverbere en mi espalda. Inmune al frío. La cuadratura del círculo. Brillar con calidez. Más como el fuego que como las estrellas. Desnuda. Como el fuego, sí. Arder. Nadadora experta. Bracear entre las llamas. Desnuda. Hueca. Al fin. Sí. Brillante.

(El polvo que queda después de incinerar un cuerpo humano puede convertirse en un brillante. Un solitario que brille en el centro de un anillo. Aislado. Impenetrable. Polvo de estrellas engarzado en oro blanco. Papel y tinta. Sí. Dedos sobre el teclado. Nadadores expertos. Breves. Desnudos. Brillantes. Solitarios.)

CAMINOS, CANALES Y PUERTOS

Esta ingeniería en nada solo me lleva al único destino posible.
Encontrarme.
Que sea cierto y esté yo allí es otra cosa.

Carreteras que lleven directas a la belleza del día sin mancha. Que no sin dudas.
Canales para el agua pura de la ingenuidad perdida, que desafíe al tiempo y vuelva, solo porque el amor así lo pide.
Puertos de montaña, para superar lo insuperable. Para despeñar al miedo. Para que, cuando allanen al fin la fortaleza, la victoria sea tal, y no un simple paseo. Todo por conservar intacta nuestra necesidad de salir triunfantes de los retos, de conquistar la ceguera antes de que nos ciegue demasiado.

A mí lo que me gustaría es saber diseñar una fuente, en el lugar preciso. Un manantial de alegría. Tanta ilusión que ni yo misma pueda sustraerme.

ARITMÉTICA

A veces las cuentas salen:

Ausencia de vacaciones (salvo 4 días en Granada, con mi Palopeich)
Dejar de fumar (4 meses y 10 días)
Dudas profesionales (infinitas + 2)
Montaña rusa emocional (+100 un día, -100 el siguiente)
Novelas que se desmandan/protagonistas respondones (1)
+Amigos en dificultades (sentimientos de injusticia e impotencia incontables)
Proyectos empezados (un par de decenas, uséase 20 aprox.)
Proyectos terminados (0)
Kilos de más (10)
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Una mujer fuera de sí

Así que he decidido empezar por alguna parte a solucionar asuntos y por esa razón me tomo unos días y me voy fuera de Madrid este fin de semana.
Y que la fuerza acompañe a mis compañeros de viaje.
Y vosotros: que seáis felices.
Y Alonso: que gane el domingo, por sus muelas. (He metido un muñeco de Hamilton en el congelador, por si ayuda. Y porque no tenía velas negras...)

OJOS (insano ejercicio de yoyeurismo)

Hoy reparo en que mis ojos ven. Se detienen. Parpadean. La luz extrema les afecta, los entorna. La pupila se agranda con la curiosidad, y cuando hace falta ser valiente. Si hay peligro, se repliega sobre sí, se protege.
Mis ojos, de repente, vislumbran lo de fuera. El sol. La calle. Otros ojos. Los otros. Las islas conocidas. Lo que sólo imaginamos.
Son unos ojos bellos, como todos. Negros, como el alma. Fuertes como sombras a mediodía, uncidos por la sed de lo desconocido. Isocóricos. Normoreactivos. Hipermétropes.
Lloran, a veces, sin más, sin atenerse a razones, sin pedir cuentas. A menudo, cuando menos falta hace.
Piensan (o quizá soy yo) en todo lo que no alcanzan a ver. La realidad exacta, porque saben que con sólo mirar ya lo transforman todo. Y les gustaría no hacerlo, ser inocuos. Relajarse. Poder mirar, sencillamente. Perderse en todo y en nada. No temer ser juzgados. Pasear, sin prisa, sin miedo, cualquier tarde, por otros ojos. Escuchar, leer, decir las pequeñas verdades verdaderas. Esas que dan tanto miedo a los labios.

ME SOSTIENE MI INFANCIA

Se sostiene la infancia en nuestra historia

igual que se sostienen las estrellas

porque dentro del firmamento de una vida

algo brilló una vez con inocencia.

Se sostiene la infancia entre las ruinas

como esas telarañas asombrosas

que intentan con sus hilos sujetar el templo.

Se sostiene la infancia como un eco

que nos vuelve a cantar aquella música.

Se sostiene la infancia entre la nada

igual que se sostienen las estrellas

tirando de la luz que las mantiene,

tirando de la música que guardan.

Igual que los vilanos y el rocío,

hermosos e intocables, se sostiene la infancia.

La herida absurda Francisca Aguirre

PARA HABLAR DE AMOR

El otro día me dijeron que en mi blog nunca se habla de amor.

Desde entonces llevo dándole vueltas. Como caminar por un cauce seco en busca del río.

Sólo porque es cierto, me detendré en el lugar común, y es que no puedo dejar de sentir que mis lugares comunes están llenos de amor. Que lo siento, lo doy y lo recibo. Que es lo que me mantiene viva. Y no exagero.

Pero imagino que el «dedo acusador» se refería a otro tipo de amor. Justo del que carezco, que por algo es un dedo acusador. ¿No hablo del amor, acaso, porque no hay un hombre? ¿A eso se restringe todo?
Es irónico y también injusto. Mi lógica, ingenua-trasnochada, me apunta que primero se ama, y luego se forma la pareja y se ama más, si todo va bien. No funciono por objetivos. No tengo un plan previo. No me sale invertir los términos. Y sí, lo sé, debo reconocer el miedo que me habita y cortarle el paso. Pero también las expectativas que recaen sobre mí, que me lastran, que me hacen sentir disminuida solo porque no llevo un trocito de oro en mi mano derecha. Aún creo en la posibilidad de los encuentros, en el entendimiento, la coincidencia, la sorpresa. (Ya lo sé, no soy tan inteligente. Tendrán los santos quien los vista con más amor del que jamás hayan soñado, para que también prueben el infierno.) Y bla, bla, bla...

A lo más que alcanzo es a pensar que tal vez las únicas palabras que el amor admita sean un te quiero, y que el resto lo diga la permanencia, las manos, y los actos sinceros y consecuentes. ¿Cabe esto en un blog?

¿Qué pensáis vosotros?