JUANA DE ARCO

Piensa en el Challenger mientras siente que su manto empieza a arder. Aunque le da un poco de rabia lo de morir doncella, sabe que es la única manera de terminar con la guerra de los cien años. Así que lo da por bueno y se le escapa una sonrisa. La gente le grita bruja, demonia, miembra, cosas horribles, que le resbalan. Las peores son las que se guardan en silencio. Qué más da. Ya se lo dijo su psicoanalista: todos los sentimientos son legítimos, lo que hay que moderar es su expresión. Empieza a doler. Huele a quemado. El humo asciende, forma una nube en el cielo que será su único pecio. Un rastro solo para el aire. Una vez se posen en la tierra sus cenizas todo volverá a empezar. Sonríe ante los delirios que el dolor empieza a producirle. Imágenes sueltas. La nave espacial. Aquella caracola en su estantería. Pollo frito con salsa barbacoa. Por un instante duda, se arrepiente de haber destacado al delfín, al rey de Francia, entre todos los infames. Ha sido una buena decisión, aunque duela. El fin de una guerra, de un asedio, bien lo vale. Llevaban cien años quemándose, así que no importa tanto. Muchos arden de vejez, de desamores. Es por el bien común. Intenta respirar con el abdomen, mientras haya abdomen, mientras mantenga la consciencia. Más allá solo le quedará la confianza. Las cenizas que caerán sobre la tierra. Volver a empezar. No recuerda quién le enseñó la teoría del ave fénix, pero espera que no estuviera equivocado.